Caltabellotta- Brooklyn

la poesia del dialetto
Telefonata da New York: Josephine Geluso, informata della pubblicazione di una sua poesia (ripresa da Arba Sicula) sul nostro periodico, in stretto dialetto siciliano tiene ad esprimere il suo ringraziamento, chiedendo di avere una copia del giornale. Seguono alcune email in dialetto e, infine, una toccante lettera -questa in inglese- che emblematicamente traccia la vita ed i sentimenti di una siculo-americana di seconda generazione. Il nonno di Josephine, da Caltabellotta (AG) emigrato negli Stati Uniti nel 1879, chiamò qui la famiglia quattro anni dopo. Josephine “fu cresciuta” dai nonni e, poiché questi non avevano imparato l’inglese, il solo mezzo di comunicazione con loro fu il dialetto siciliano. A 85 anni -questa la sua rispettabile età- Josephine -classe 1921- si rammarica che “qui non c’è nessuno con cui possa parlare ancora in Siciliano”; altro motivo di rammarico è dato dal fatto che conoscendo solo lo spelling fonetico i suoi scritti in siciliano rischiano di risultare poco comprensibili. Nessuna difficoltà di comunicazione, invece, con i cugini conosciuti negli ultimi anni nei suoi tre viaggi di dieci giorni ciascuno a Caltabellotta, nonostante la diversità di linguaggio rispetto a quello dei tempi del nonno (l’universalità del siciliano!). Josephine (ma chiamiamola pure Giuseppina! ), laureata in scienze e sportiva di buon livello, a 80 anni (!), traendo anche spunto dalle storie ascoltate dal nonno, ha cominciato a scrivere poesie nell’intento di “lasciare ai miei pronipoti qualcosa sulle loro radici siciliane…Esse contengono alcune storie della mia amata Sicilia”. Ne ha già scritto due raccolte ben accolte dalla critica ed una terza è prossima alla pubblicazione. Dopo A canzunedda di me nanna, ne ha tradotto in siciliano -e ce la dona- Sulu aieri, dedicata al fischietto (lu friscalettu) del nonno, un cimelio da lei religiosamente custodito.

Cosa vuoi aggiungere ad una così genuina struggente dichiarazione d’amore?

                                                 
                                                 Grandpa racconta…

A chi aveva “lasciato la propria casa per servire la Patria in armi”, fino a pochi decenni orsono, a conclusione dell’obbligata Messa domenicale era dato ascoltare la “preghiera del soldato”, rivolta al Signore Iddio che all’atto della creazione aveva “voluto distinta in molti popoli l’umana famiglia”.

Una famiglia …inquieta, questa, che tende a…mescolare le carte ignorando e aggirando gli steccati strumentalmente quanto arbitrariamente eretti in nome di questa presunta indicazione divina.

Turi Scordu, surfararu,

abitanti a Mazzarinu;

cu lu Trenu di lu suli

s’avvintura a lu distino

Ignazio Buttitta

Dove si nasce,

la terra prima o poi,

richiama gli uccelli

che volano per il mondo

Giacomo Luzzagni

E’ un fenomeno antico quanto l’umanità questo migrare altrove alla ricerca di pace e di un tozzo di pane, spinti da guerre, carestie, persecuzioni politiche e religiose. Per contro, nelle “cittadelle” verso cui sono indirizzati i flussi migratori si tendono ad enfatizzare - ed è cronaca quotidiana - gli squilibri di varia natura ed entità che indubbiamente comportano, ignorando però o trascurando nel contempo l’apporto di preziosa linfa vitale che l’inserimento di migranti, prevalentemente giovani, trasfonde nelle disseccate ghiandole mammarie delle opulente società di oggi.

Gli emigrati “interni” della mia generazione ricordano la comparsa nel nord del Paese di cartelli che vietavano l’ingresso a locali pubblici “ai cani e ai meridionali”. Un’esperienza, questa, che ci induce a guardare con occhio particolare ai risvolti “interiori” di questo “sradicamento” della pianticella umana dal suo habitat naturale, di indagare sui drammi quasi sempre ignorati che lo segnano, di soffermarci sul prezzo richiesto.

Rinnovando il travaglio di Odisseo, gusci di noce gravidi di trepidanti speranze intrecciano oscene danze di morte col procelloso mare-monstrum. Spesso, troppo spesso, l’anelito verso la “terra promessa” sfuma nel ghigno della disperazione e nel rigore della morte: è il tributo da versare alla cassa della diversità nel grembo dell’umana famiglia, principio immanente appena scalfito da roboanti quanto farisaiche declamazioni di fratellanza e solidarietà, più spesso recitate che sentite e praticate.

Sul corpo consunto di tanta parte dell’umanità affonda, scava e si accanisce il coltello dell’indifferenza e dell’egoismo, si celebra il respingimento di ogni senso di colpa o di dubbio con ciniche esplosioni di “gratificazione” impietosamente quanto beffardemente trionfalistiche.

In questo paesino di Sicilia, dove si rinnova l’annuale rito del ritorno alla “casa madre”, m’imbatto in un giovane dalla pelle scura (dono di natura, sia ben… chiaro, escluso l’intervento della lampada solare che aiuta i nostri vecchietti a combattere la fatua battaglia dell’apparenza), seduto assorto su un muretto di campagna: ne colgo lo sguardo trasognato, un raggio laser puntato oltre l’orizzonte. Se un giorno -un sogno!- potrà qui avere una famiglia, forse per la sua bimba evocherà sconfinati altipiani e intricate giungle, infocate distese desertiche interrotte da verdi oasi, grandi fiumi sacri e nobili animali, racconterà i colorati racconti di una terra lontana inframmezzandoli con fascinose danze della pioggia, richiamando i poteri taumaturgici dello stregone del suo villaggio, i magici miti, i colorati costumi e le usanze della sua precedente esperienza umana, e lo farà - anche facendo ricorso alla fantasia- con accenti ispirati che possano imprimere nell’animo di quella sua creatura “il marchio di origine”. E la bimba ascolterà avidamente incantata, nella solennità della “iniziazione” agli arcani riti di quella patria sconosciuta, per custodirne il senso nel più profondo della sua interiorità.

Ed è ciò che, a parti rovesciate, tanti anni fa è capitato alla nostra amica Giuseppina Geluso, figlia di emigrati da Caltabellotta negli States, dove nel bozzolo della cucina della modesta casa di Brooklyn riceve da Grandpa, il nonno, il battesimo della sicilianità, una fede cieca che le farà amare visceralmente e per sempre la Sicilia pur senza conoscerla.

A tarda età ha cominciato a scrivere poesie (rammaricandosi di essere costretta ad usare l’inglese, del siciliano conoscendo solo lo spelling fonetico) nell’intento di “lasciare ai pronipoti qualcosa sulle loro radici siciliane”: motivo conduttore il tenero ricordo di quell’uomo dai capelli d’argento, fascinoso affabulatore, che sotto una pergola di “racina muscatu” trae dal friscalettu, ricavato con le sue mani callose da una canna da zucchero, ammalianti melodie di quel posto là, oltre l’Oceano, la sua mecca, da cui era partito nel 1879.

A lui ha dedicato questo “bozzetto”, qui di seguito proposto ai nostri lettori, la cui traduzione in italiano e in siciliano è stata per lei motivo di particolare emozione: “It makes me feel like a little girl again sitting around the pot-belly stove captivated by Grandpa's colorful accounts of his life in Caltabellotta.... Grandpa must be very happy at having the stories he told me in his native language: (Mi fa sentire come una ragazzina nuovamente seduta intorno alla panciuta stufa, rapita dai coloriti racconti della sua vita a Caltabellotta di Grandpa…Grandpa sarebbe molto felice di avere nel linguaggio natio le storie che raccontava a me).

E, aggiungiamo noi, sarebbe ben orgoglioso del frutto germogliato da quel seme piantato tanti anni fa in terra straniera.

^^^1.- Sicilian storyteller^^^

I was only four when the stories began,

narrated in the only language I knew,

musical dialect of CaltabeiIotta.

The pot-bellied stove

in our kitchen in Brooklyn

transformed the room into

a snug cocoon.

My curious eyes watched

Grandpa peel an orange

in an unbroken spiral,

put it on the stove;

sizzling balm of citrus

filled the space.

Grandpa, now in his chair,

content to know I was in my place,

closed his eyes and reached into the past,

told of a place soaked in sunlight,

where zucchini grew to titanic size,

groves of ebony olives and figs

sweetened the stili air,

vineyards of grapes

bore melon-sized clusters.

He painted pictures, this artist of words,

of vistas with fields of golden grain,

flaming poppies that spread to the sea,

where aqua water met azure heavens,

skies raven-black on moonless nights,

when one could touch a zambillion stars.

He talked of donkeys drawing bright, painted carts,

how the shepherd carne down

from the mountain each morning

with his herd of sheep, bringing milk for the day;

ewes milked at each door - into quartare of clay.

Youngsters stood yearning for a taste of this treat,

still warrn and fragrant with bubbles of froth.

He told, with an impish look on his face,

how he crawled through the catacombs,

a forbidden place,

damp and dark,

the danger great;

the thrill and excitement

were worth it, he claimed.

I know he was tickled by the awe on my face

my mind held captive by his voice.

in the ruins of the hermitage

overlooking the town,

where in ancient times

dragons ate little boys,

he scampered through monk’s tunnels and cells

while howling winds whistled round corners.

He glowed when he told

how he stole chunks of bread

to dip in the olive oil

stored in huge crocks,

aromatic green liquid

carefully pressed,

a treasure

not to be squandered by him.

His mother could tell

from the stains on his sleeve

how far down he had reached

into the jug,

an enticement he could not resist,

though he knew he would have to repent

with a few licks from his father’s broad belt.

These tales of mischief made Grandma frown,

but she could not stanch the flow of words

cascading from his vigorous mind:

a boy once more

in the mountains of Sicily.

Tales of traditions held fast,

as told by landsmen from centuries past,

the cycle not to be broken by me,

but repeated for my children

and their children too.

I promise myself that someday

I’ll see Persephone’s isle

will wrap up his stories

and bring them along

to keep Grandpa walking beside me.

Il cantastorie siciliano

Avevo quattro anni appena quando cominciarono 

i racconti, narrati nella sola lingua che conoscevo, 

il musicale dialetto di Caltabellotta. 

La stufa panciuta 

nella nostra cucina a Brooklyn 

trasforma la stanza 

in un confortevole bozzolo.

I miei occhi curiosi guardano 

Grandpa sbucciare un’arancia 

in un’ininterrotta spirale, 

buttata sulla stufa:

sfrigolante profumo di agrumi 

impregna l’aria.

Grandpa, ora seduto sulla sua sedia, 

soddisfatto di sapermi al mio posto, 

gli occhi chiusi proiettati nel passato,

parla di un posto immerso nella luce del sole,

dove crescono zucchine di misure gigantesche,

boschetti di olive nere come ebano e fichi 

addolciscono l’aria quieta, 

distese di vigneti reggono grappoli grandi come meloni.

Dipinge ritratti, questo artista della parola,

di viste con dorati campi di grano, 

fiammanti papaveri disseminati fino al mare, 

dove l’orizzonte incontra cieli azzurri, 

cieli nerocorvini nelle notti senza luna,

quando si possono toccare fantastiliardi di stelle.

Parla di somari che tirano vivaci carri dipinti, 

di come il pastore scende 

dalla montagna ogni mattina 

col suo gregge di pecore, portando il latte per la giornata; 

pecore munte -porta a porta - in quartare di argilla.

Dei ragazzi si fermano vogliosi di un assaggio, 

ancora caldo e fragrante con bollicine di schiuma

E racconta, con espressione birichina sul volto,

come si trascinò attraverso le catacombe,

un posto proibito,

umido e buio, 

grande il pericolo; 

il brivido e l’eccitazione erano palpabili, sottolinea.

Io so che è divertito per il terrore sul mio volto 

la mia mente è prigioniera della sua voce.

Nelle rovine del romitorio 

che guardano dall’alto il paese, 

dove in tempi remoti 

cattivi draghi mangiavano i bambini,

egli se l’era svignata attraverso gallerie 

e celle di monaci 

mentre venti ululanti fischiavano dietro gli angoli.

Arde quando racconta 

come rubava grossi pezzi di pane 

da intingere nell’olio d’oliva 

conservato in grandi vasi,

aromatico verde liquido 

accuratamente spremuto, 

un tesoro 

che non poteva sprecare.

Sua madre avrebbe potuto dire 

dalle macchie sulla sua camicia 

quanto in basso era arrivato nell’anfora,

una tentazione alla quale non poteva resistere, 

sebbene sapesse che avrebbe dovuto scontarla 

con un po’ di colpi dalla larga cinta di suo padre.

Queste storie “cattive” facevano aggrottare le ciglia a Grandma, 

ma lei non riusciva ad arrestare il flusso di parole 

una cascata che veniva fuori dalla sua mente vigorosa: 

un ragazzo ancora una volta 

nelle montagne di Sicilia.

I racconti delle tradizioni restavano fissi 

come narrate dai contadini dai secoli passati, 

il ciclo che non potevo essere io a spezzare, 

ma da ripetere ai miei figli 

e anche ai loro figli. 

Ho promesso a me stessa che un giorno

io vedrò l’isola di Persefone.

Mi avvolgerò le storie di Grandpa 

e le porterò dietro 

per sentirlo camminare accanto a me

U cantastori sicilianu

Era nica di quattr’anni quannu cuminciaru

i cunti,cuntati nâ sula lingua ch’accanuscia:

a parlata, (na musica!), di Caltabellotta.

Cu dda stufa panzuta

ntâ cucina a Brooklyn

a stanza addiventa

n’aniru di paraddisu.

L’occhi mei, curiosi, talianu

Grandpa che munnannu n’arancia

câ scorza fa un nastru tutt’unu

e lu jecca supra a stufa:

svampa un profumu di zagara

chi jinchi tutta a cucina.

Grandpa, ora assittatu suprâ so seggia,

cuntentu di sapirimi ô me postu,

l’occhi chiusi persi ntô passatu,

parla d’un postu a moddu ntâ luce dû suli,

unni criscinu cucuzzi enormi

voscura di alivi niuri comu pici e ficu

chi fannu ruci l’aria ferma,

vigni a mai finiri portanu u pisu di rappuli rossi comu miluna.

Pitta ritratti, stu mastru dâ parola,

campi di frumentu d’oru a vista d’occhiu,

papparini russi fiammanti c’arrivanu finu a mari, unni l’acqua ‘ncontra celi cilesti,

celi niuri senza funnu nta li notti senza luna,

quannu poi tuccari cu manu un tiribbiliu di stiddi.

Parla di scecchi chi tiranu carretti pittati a festa,

di comu u picuraru scinni

di la montagna ogni matina

cu tutti i pecuri, purtannu u latti pâ jurnata;

pecuri munciuti - casa pi casa- nta quartari di crita.

Na pocu picciotti si fermano spinnati di un muccuni cauru

cauru, ciaurusu cu occhiceddi di scuma.

Pari ‘n diavulu maliziusu mentri cunta

comu travirsau i catacombi

nta un postu tintu,

umitu e scuru,

cu gran piriculu;

un trimulizzu comu frevi

si sintia nall’aria, iddu ‘ncarca.

Iò sacciu chi s’addiverti pû scantu pittatu nâ me facci:

a menti mia è prigionera dâ so vuci.

Nta li rovini di ddu postu

chi di supra talianu u paisi

unni ê tempi ri tempi

mammaddrau tinti si manciavanu i picciriddi

iddu si l’avia squagghiatu pi gallerii

e celli di monaci

mentri u ventu friscava di tutt’î banni.

E’ addumatu quannu cunta

comu arrubbava rossi tozzi di pani

p’ammugghiarili nall’ogghiu d’aliva

sarvatu nta granni giarri,

prufumatu virdi liquidu

sprimutu cu cura,

un tesoru

chi nun putia spardari.

So matri avissi pututu riri,

taliannu li macchi da so cammisa,

finu a unni avia arrivatu nto vasciu ntâ giara,

na tintazioni chi nun putia risistiri ,

puru si sapia chi l’avia a pagari cara

cu na pocu d’allisciati dâ cinga di so patri.

Sti storii tinti facianu arricciari a frunti di Grandma

ma idda un c’arriniscia a firmari stu ciumi di paroli,

na cascata chi vinia fora da so forti mirudda:

nautra vota picciottu

nta li muntagni di Sicilia.

I cunta di li usanzi antichi arristavanu i stessi

comu li cuntavanu i viddani di li seculi passati,

u giru chi iò nun putia rumpiri,

l’avia a ripetiri ê me’ figghi

e puru ê figghi di me’ figghi.

Prumisi rintra di mia chi un jornu

iò viu l’isula di Persefuni.

Mi agghiumminiu ntê cunti di Grandpa

e mi li portu appressu

pi sentilu chi camina a ciancu di mia. 

^^^2.-Memories served here^^^

Mama, Papa, my sister and I

moved from Manhattan

 to a new apartment

n a new house

on a new street in Brooklyn

The eat-in kitchen sparkled with tile

porcelain sink boasted two basins

refrigerator wore a crown of coils

stove sported a built-in oven

Surrounded by newness

sat a humble possession

an enamel top table

not left behind

The hub of our every day doings

desk for homework

dressmaking center

space for The Times

Conference room when one was needed

report cards reviewed

colleges chosen colleges

weddings planned

The enamel top table

now eighty-nine

holds a special place

in my basement

no longer shiny

no longer used

No one dare touch that chipped treasure

all that’s left is t

old table

old me

and memories of a rare love

shared by

Mama, Papa, Mil and me

Qui si servono memorie 

 Mamma, Papà, mia sorella ed io

 ci trasferimmo da Manhattam

 a un nuovo appartamento

 in una nuova casa

in una nuova strada a Brooklyn

Le mattonelle della cucina-pranzo scintillavano 

un lavello di porcellana vantava due conche 

un frigorifero mostrava una corona di serpentine

un forno incassato faceva bella mostra di se

Circondati dalla novità 

sedevamo a un modesto bene 

una tavola col piano smaltato 

non lasciata indietro 

Il cuore delle nostre faccende quotidiane 

scrivania per i compiti

centro confezioni di vestiti 

posto per il Times

 “Sala conferenze” quando occorreva 

discussione delle pagelle 

collegi scelti

matrimoni progettati 

La tavola col piano smaltato

ora ottantanovenne 

occupa un posto speciale

nel mio scantinato

non più lucida

non più usata

Nessuno osi toccare quel tesoro sbeccato

tutto ciò ch’è rimasto 

vecchia tavola

vecchia me

e le memorie di un amore raro

condiviso

Mamma, Papà, Mil ed io 

Ccà si servinu cosi di cori

 U Papà, a Mamà, me soru e gghiò

sturnamu di Manhattan

 nta un novu quartinu

 nta un novu frabbicatu

 nta na nova strata a Brucculinu

I maruna da cucina-cammara di manciari lucìanu

un lavaturi di petra cu du’ conchi

 un frigorifiru cu na curuna di sirpintini

 un furnu ncasciatu a muru

Cunfusi nta sti cosi novi

n’assittavamu nturnu a un beni di nenti

na tavula cû supra pittatu

chi unn’aviamu vulutu lassari

Ccà si spirugghiavanu i cosi di casa

scagnu pi fari i còmpiti

centru pi cùsiri vistita

 postu pi lèggiri u giurnali

Sala-macararu pi parlari

di paggelli chi purtàvamu

scelti di scoli auti unni jiri

fari calculi di matrimonî

A tavula cû supra pittatu

ora avi 89 anni

avi un postu spiciali

nô ripostu sutta a scala

‘unn’è chiù lucida

‘un servi chiù a nuddu

Nuddu però s’arrisicassi a tuccari stu trisoru smuzzicatu

arristau sulu chissu

vecchia a tavula

vecchia puru iò

e i ricordi d’un’amuri raru

pi na parti e l’autra

A Mamà, u Papà, Carmilina e gghiò

^^^3.-Eagle ^^^

I gaze in envy

as you glide

with grace

ride the winds

with balletic ease

I would take your place

in the uncluttered blue

soar over the Appalchians

rise over the Rockies

float over the Cascades

I would fathom

secretes of

pristine mountains

deep green forests

white sandy shores

Follow shadows

that lose themselves

in the sunset

swoop over a buffalo herd

air sharp and crisp

see their misty breath

find where the glory arc

begins and ends

Aquila 

Io guardo con invidia

come scivoli

con grazia

cavalcare i venti

con danzante disinvoltura

Vorrei prendere il tuo posto

nel blu sgombro

in alto sugli Appalachi

librarmi sulle Montagne Rocciose

galleggiare sulle Cascades

Vorrei penetrare

i segreti delle

originarie montagne

vaste verdi foreste

spiagge di bianca sabbia

Seguire ombre

smarrite

al tramonto

piombare su una mandria di bisonti

aria tagliente e frizzante

vedere il loro brumoso respiro

trovare dove l’arco di gloria

comincia e finisce

Acula

Iò taliu ‘mmiriusa
comu sciddichi
cu grazia
a cavaddu dî venti
abballannu sciòta

Vulissi pigghiari u to postu
nto celu pulitu
auta supra i muntagni Appalachi
svulazzari supra i Muntagni Rocciosi
 natàri nte Cascades

Vulissi spirtusari
i secreti dî
muntagni dâ notti di tempi
furesti ‘mmensi tutti virdi
spiaggi di rina bianca

Assicutàri ùmmira
persi
â cuddata dû suli
scattiàri supra na mandra di bufali
aria chi tagghia e frii
viriri u ciàtu nigghiusu di sti bestî
attruvari unni l’arcu dâ gloria
accumincia e finisci

^^^4.-Docking of The Mendoza^^^

as told to me by Papa

she walked

down the gangplank

a long stemmed rose

her auburn hair

dared the sun sparkle

I fell in love with

her ‘carrot head’

in a spectacular second

I gaped at the glow

of pale ivory skin

pert sculptured nose

speckled green eyes

she ran to her sister

shared

an eager embrace

the years apart drowned

in mingled tears

I escorted her family

to meet The Mendoza

she blushed

when I spoke

I tried not to stare

waited two years

her family consented

Lucia

eighteen

when we married

on a drizzly

November 21, 1915

L’attracco del Mendoza

come me lo raccontò Papà

lei scendeva

la passerella

una rosa dal lungo gambo

i suoi capelli castano dorato

sfidavano lo sfavillio del sole

m’innamorai della

sua “testa di carota”

in un fantastico secondo

guardavo a bocca aperta lo splendore

della pelle di pallido avorio

l’impertinente scultura del naso

gli occhi picchiettati di verde

lei corse da sua sorella

per condividere

un impaziente abbraccio

dopo tanti anni si sciolsero

in mescolate lagrime

Avevo accompagnato la sua famiglia

per incontrare il Mendoza

arrossiva

mentre parlavo

io cercavo di non fissarla

aspettammo due anni

la sua famiglia acconsentì  

Lucia

diciottenne

quando ci sposammo

in un piovigginoso

21 Novembre 1915

L’arrivu dû vapuri Mendoza

comu mu cuntau u Papà

idda scinnia

a scala du vapuri

na rosa cû stelu longu

i so’ capiddi castagnu oru

sbiddiavanu comu i raggi dû suli

mi ‘nnamurai dâ

so testa di carota

nta un vidiri e svidiri

taliava a vucca aperta lu splinnùri

dâ so peddi d’avoriu

‘mpertinenti a linia dû nasu

l’occhi puntiàti di virdi

idda currìu ni so soru

pi strìncirisi

nta n’abbrazzu strittu

doppu tant’anni spartuti

s’ammiscaru lacrimi di gioia

Iò avia accumpagnatu a so famigghia

pi l’arrivu dû vapùri

idda arrussiava

quannu ià parlava

e circava di ‘un talialla

ni tuccau aspittari du’ anni

a so famigghia rissi di sì

Lucia

dicirott’anni

quannu ni maritàmu

nta n’allamicàtu

21 Nuvemmàru 1915

^^^5.-The Old Garlic Lady^^^

wisps of white hair

escape from her

tightly wound bun

framing her

sun-wrinkled face

a phantom vision

small and stooped

long black dress

brushes stout black shoes

her steps short but steady

tour narrow streets

a mobile market

in her Sicilian hamlet

braided garlands

of paper-white garlic

slung over her shoulder

she calls “agghiu, agghiu”

a tuneless lyric

housewives

come to their doors

eager for her

homegrown herb

the intricate garlands

are hung close at hand

for discerning cooks

prominent ornaments

in their luscious domains

with tropical sun high

the old garlic lady

retraces her steps

to her patch of land

settles at her bench

weaves new ropes

for tomorrow

     

                   la vecchia dedgli agli

ciocche di bianchi capelli

sfuggenti 

dalla  crocchia ben tirata
coronano la faccia
raggrinzita dal sole
un'immagine di famtasma
piccola e piegata in due
la veste nera, lunga
che  strofina nere scarpacce
passi brevi ma fermi
va in giro per vicoli
casa per casa
nel piccolo villaggio siciliano
ghirlande intrecciate
di agli bianchi come  carta
buttate sulla spalla
...agli!!!,  agli!!!
uno scordato ritornello
le massaie
aspettano davanti casa
cercando
erbaggi nostrani
le ghirlande intrecciate
soppesate in mano
per  cuochi esigenti,
vistosi festoni
nelle  loro dimore di regina;
col sole a picco
la vecchia degli agli
rriporta i suoi passi
al suo campicello
siede al suo banco
e prepara trecce nuove
per domani-

A vecchia di l’agghi

ciocchi di capiddi bianchi

scappati dû tuppu

tiratu fermu

curunanu a facci

arrappata dû suli

na vista di fantasima

curta e stuccata ‘ndui

câ vesti niura, longa

chi scupittìa niuri scarpazzi

passi curti ma fermi

gira vaneddi vaneddi

vinnennu casa pi casa

nnô so paisi sicilianu

ghirlandi ntrizzati

d’agghi bianchi comu a carta

apparicchiati supra a spadda

“agghi agghi”

na canzunetta scurdata

fimmini di casa

aspettanu davanti a porta

circannu

erbaggiu nustranu

i ghirlandi ntrizzati

tastati ca manu

pi cochi valenti

sfrazzusi fistuna

ntê so' casi di riggina;

ccû suli a picu

a vecchia di l’agghi

passu passu s’arricampa

ô so locu

s’assetta ô so vancu

e pripara trizzi novi

pi dumani

^^^6.-Ten Thousand Poppies^^^

When only a child

he left sapphire blue

of Sicilian sky

peacock palette

of Mediterranean

fields of poppies

ran down towards the sea

ten thousand blooms

of blazing red

rolled in swells

of soft tropic breezes

his tales beckoned me

to his isle

across the great ocean

a world unlike mine

the fields I found

the poppies gone

ten thousand wildflowers

run down towards the sea

transfixed I gazed

at flowering fields

a young boy

romped in childish joy

my father’s abandon

as he danced among

ten thousand poppies

Diecimila papaveri

Quando, appena un bambino,

lasciò il blu zaffiro

del cielo di Sicilia

variopinta tavolozza

del Mediterraneo

campi di papaveri

scorrevano verso il mare,

diecimila fiori

di fiammeggiante rosso

riversati nel gonfiore

di morbide brezze tropicali

le sue storie mi chiamarono

alla sua isola

attraverso il grande oceano,

un mondo diverso dal mio

i campi che trovai,

i papaveri perduti,

diecimila fiori selvatici

scorrevano verso il mare

pietrificata, guardai

verso campi fioriti,

un ragazzetto

ruzzava in fanciullesca letizia:

l’abbandonarsi di mio padre

mentre danzava

fra diecimila papaveri

Decimila paparini

Quannu, era un picciriddu,

lassau u blu zaffiru

dû celu sicilianu,

tavulozza di milli culura

dû mari nostru Miditirraniu;

tappita di paparini

arruzzuliavanu a mari,

decimila ciuri

di russu focu

sdivacati nto ‘nsaccu

di rizzatura di ventu ‘ntra mari;

i storî chi cuntava mi chiamaru

all’isula chi lu vitti nasciri

navicannu pi lu mari ‘nfinitu,

nautru munnu pi mia;

i campìa c’attruvai,

i paparini oramai persi,

versu u mari ora currianu

decimila ciuri sarvaggi;

alluccuta, taliai

nto ‘nmari di campìa ciuruti

un picciutteddu

pazzu di gioia:

l’abbannunarisi di me patri

mentr’abballava

‘nmezzû decimila paparini.

^^^7.-Land of My Fathers^^^

Land of  My Fathers

small village

clings to a slope

of  rugged spur

at the tip of the boot

stone streets so narrow

car and mule

can barely pass

wrought iron balconies

display miniature gardens

peppermint geraniums in

terra-cotta tubs

pearly  gardenia

in majolica pots

clothes lines strong

house to house

white linens flap

frightened doves

in the wind

roving farmer’s market

awaited on Wednesdays

time for fiery barter

tasty gossip

skinned rabbits hang

in butcher stall

covered by a hundred flies

visiting from Roma

sharp, musky smell of

great wheels of parmigiano

colorful  beach towels

bear  nude beauties

tantalizing  smiles beckon

young boys pass  by

shyly  peek

women scoff

glance in contempt

brazen old men

stop and stare

Sicilian tradition

flavored with

modern mind-set

in Caltabellotta

La terra dei miei padri

un piccolo villaggio

s’abbarbica a un pendio

di uno scosceso sperone

alla punta dello stivale

strade acciottolate così strette

che carretto e mulo

possono appena passare

balconi di ferro battuto

 mostrano giardini in miniatura

menta e gerani

in vasi di terracotta

perlacee gardenie

in pentole di maiolica

corde da bucato stese

da casa  a casa

bianchi panni sbattono

-spaurite palombelle-

al vento

il mercato itinerante dei contadini

atteso il mercoledì

momento per infuocati scambi

e gustose chiacchierate

conigli spellati appesi

al banco del macellaio

coperti da cento mosche

in visita da Roma

acuto, muschiato profumo

da grandi ruote di parmigiano

vivaci asciugamani da spiaggia

reggono nude bellezze

invitano allettanti sorrisi

giovanotti passano

…timidi sguardi

le donne sbeffeggiano,

sguardi di dispregio,

sfacciati vecchi

si fermano e fissano

la tradizione siciliana

prende sapore

dal moderno pensare

a Caltabellotta

A terra di me’ nanni

Un paisi nicu

si rarica a nu pinninu

d’un spirùni sdirrupatu

‘npunta du stivali

trazzeri stritti

chi carrettu e mulu

ci passanu pi forza

finistruna di ferru battutu

ammùstranu jardineddi

menta e girani

nta grasti di crita

gardenî comu perli

nta pignàti di majolica

cordi pi stènniri

di na casa all’autra

robi bianchi stinnuti sbattinu

-palummeddi scantati-

ô ventu

u mircatu ‘nchiazza di viddani

chi veni ogni mèrcuri

abbannianu cosi spiciali

e ’npocu di… tagghia e cusi

cunigghia spiddati appizzati

nta putìa du ucceri

niuri pi centu muschi

vinuti apposta di Roma

ciauru di muschiu nte naschi

‘nturnu a granni roti di parmigianu

sgargianti tuvagghi pû mari

carizzanu biddizzi nuri

ammìtanu maliziusi surrisi

picciotti passanu drittu

smirciannu affruntusi

i fimmini mussìanu

taliàti storti

vecchi sfacciati

si fermanu e talìanu

u custumi sicilianu

pigghia sapuri

cû pinzari modernu

a Caltabellotta

^^^8.-Scula Pasta^^^

Grandma used it

shiny white

mama used it

a few chips

now my turn

a few more nicks

shiny stainless steel

replaced it

throw it away?

can’t do it

how many dishes

of pasta did it drain?

how many

family dinners

did it serve?

now hangs

above the

kitchen sink

a treasured antique

each chip

a memory

Lo scolapasta

Lo usava la nonna

bianco scintillante

l’ha usato la mamma

un poco sbocconcellato

ora è il mio turno

ancora un po’ più consumato

uno di acciaio inossidabile

l’ha rimpiazzato

lo debbo buttare?!

non posso farlo!

quanti piatti

di pasta scolò?

a quanti

pranzi di famiglia

servì?

ora è appeso

sopra il

secchiaio della cucina

un tesoro antico

ogni sbocconcellatura

un ricordo

U sculapasta

L’adupirava me nanna

beddu scintillanti

l’adupirava a mamà

un pocu scucciatu

ora è u me turnu

un pocu cchiù sfardatu

unu d’azzaru ‘nossidabbili

pigghiau u so posto

chi fazzu? l’aiu a jittari?!

‘unnu pozzu fari!

quantu piatta

di pasta sculau?

pi quantu

pranzi di famigghia

sirviu?

ora è appizzatu

supra

u lavatoriu dâ cucina

‘ntisoru anticu:

ogni scucciatina

un ricordu

9.-Hellcat

a lon ago yesterday

a young navy ensign

called her

his "Hellcat"

her feisty spirit

stirred

his sober demeanor

as the Hellcat Fighter

did in the sky

he married                            

his Hellcat

championed her ventures

a young navy ensign

called her

his "Hellcat"

her feisty spirit

stirred

his sober demeanor

as the Hellcat Fighter

did in the sky

he married

his Hellcat

championed her ventures

indulged her running

when the rest of the world walked

there were speaking tours

fundraising events

a teaching career

an impetuous dare

in the world of poetry

patina of age

softened her vivacity

her quest for adventures

has not faded

Hellcat (Il gatto-diavolo)

Molto tempo fa

un giovane guardiamarina

la chiamò

la sua “Gatto-diavolo”

il suo spirito esuberante

stimolava

il suo temperamento moderato

come il caccia Hellcat

faceva nel cielo

egli sposò

il suo Hellcat

si batteva per le sue fortune

assecondava il suo correre

quando il resto del mondo camminava

c’erano i giri di conferenze

le occasioni di raccolta fondi

una carriera d’insegnante

un impetuoso irrompere

nel mondo della poesia

la patina dell’età

mitigava la vivacità di lei

ma la sua ricerca di avventure

non è affievolita

Hellcat ( U attu-diavulu)

Tantu tempu fa

un beddu picciottu uffiziali di marina

‘a chiamau

a so “attu-diavulu”

u so “diavulu ‘ncorpu”

puncìa

u so carattiri quietu

comu l’airuplanu Hellcat

facìa ‘ncelu

iddu si maritau

câ so Hellcat

cummattìa pî so’ cosi

c’jia appressu na’ so cursa

mentri u munnu caminava

c’eranu i giri di cunfirènzi

c’era d’accogghiri picciuli

una strata d’insignanti

un trasiri furiusa, di corpu,

nto munnu dâ puisìa

a patina di l’età

c’ammansava l’ali

ma u so jiri ‘ncerca d’avvinturi

è sempri chiddu

^^^10.-How Did It Happen^^^

yesterday I was me

today me is gone

the tail of the comet I rode 

is spent

once I sifted

through the grab bag of life 

embraced my dues

with few objections

danced to the lively music

of youth

shed sad tears

in the refuge of my soul

my flesh honors

the December years

my mind rejects them

with unrivaled disdain

when the light wanes

in that radiant sunset

I will chase the wind

in joyous abandon

I will look for my comet

come è accaduto

 ieri io ero me stessa

oggi il mio io se n’è andato

la coda della cometa che cavalcavo

s’è spenta

una volta riuscivo a guardare

nello scrigno della vita

mi caricavo i debiti

con poche obiezioni

danzavo al ritmo della vivace musica 

della gioventù

pianto amaro versavo

nel rifugio della mia anima

la mia carne s’arrende

agli anni del dicembre

la mia mente li respinge

con impareggiabile disdegno

quando calano le luci

in quel radioso tramonto

cavalcherò il vento

in gioioso abbandono

in cerca della mia cometa

  

comu fu

 Aeri iò era iò

stjornu u me iò s’jinniu:

a cura dâ cumeta

s’astutau

Na vota arriniscìa a taliàri

dintra â scatola dâ vita,

mi carricava i debbiti

senza tantu pipitiàri

abballava ô passu dâ musica 

dâ picciuttanza

chiantu amaru culava

nta burnìa di l’anima mia

A me carni s’arrenni

all’anni di lu ‘nvernu

u ciriveddu li caccia

tuttu sdignusu

Quannu calanu i luci

â cuddata du suli,

ô ventu

cu alligrizza m’abbannunu

pi circari a me cumeta

^^^11.-That's Life^^^

I grow old 

the house grows bigger 

I grow old 

memory grows dimmer 

I grow old 

life’s tide receding

at times my mind is crispy clear 

at times it decides to relax 

at times my psyche dwells in paradise 

at times it goes to hell

some days I’m an eagle in flight 

some days I’m a wingless bird 

some days I’m Clarabell the clown 

some days I play il pagliaccio

I’m up – I’m down 

I’m under – I’m out 

I’m here – I’m there

I'll take it

Questa è la vita

Mi faccio vecchia

e la casa diventa più grande

Mi faccio vecchia

e la memoria diventa più fioca

Mi faccio vecchia

e il tempo della vita declina

A volte la mente è limpida

a volte decide di allentarsi

A volte l’animo dimora in paradiso

a volte precipita all’inferno

Alcuni giorni sono aquila in volo

altri giorni uccello senza ali

Alcuni giorni sono Clarabella

altri giorni faccio il pagliaccio

Sono sù – sono giù

sono sotto – sono fuori

sono qui - sono lì

Comunque…

Chista è a vita

Mi fazzu vecchia

e a casa addiventa cchiù ranni

Mi fazzu vecchia

e a mimoria addiventa cchiù fracca

Mi fazzu vecchia

e u tempu dâ vita s’arrunchia

A li voti a mirudda è tisa

autri voti ci veni d’allintarisi

A li voti mi sentu ‘npararìsu

autri voti mi capuzzu na lu ‘nfernu

Certi jorna sugnu acula chi vola

autri jorna aceddu senza ali

Certi jorna sugnu Clarabella

autri jorna fazzu u pagghiazzu

Sugnu susu – sugnu jusu

sugnu sutta – sugnu fora

sugnu ccà – sugnu ddà

C’aiu a fari?! Mi l’â pigghiari…

^^^12.-Only Yesterday^^^

under an arbor

of sweet muscat grape

face turned upward

Grandpa plays

a melancholy tune

on his Sicilian folk flute

strains of a lonely shepherd

beams of sunlight

pry through the lattice

brush snow-white hair

streak it silver

calloused hands

gently move over

his treasured friscaleuttu

carved from sugar cane

by his grandfather

he is once again a boy

in Sicily

my little girl legs

climb beside him

on the wooden bench

rest my head

against his shoulder

wish the music to

go on forever

now I hold the flute

lovingly in my hand

wasn’t it only yesterday

that I sat and listened

to that unadorned melody

and wished it would never

end?

Giusto ieri

Sotto una pergola

di uva moscato dolce,

la faccia rivolta in su,

Il Nonno suona

una melodia melanconica

sul suo flauto siciliano,

fatiche di un pastore solitario

Raggi di luce solare

si affacciano dal graticcio

pettinano i capelli candidi,

pennellate d’argento;

mani callose

delicatamente si muovono

sul suo prezioso friscalettu

intagliato da una canna da

zucchero

avuto dal nonno:

torna ad essere un bambino

In Sicilia.

Le mie gambe di bimba

si arrampicano al suo fianco

sulla panca di legno,

la mia testa si appoggia

alla sua spalla,

desidero che la musica

non si fermi mai.

Ora tengo io in mano

con amore quel flauto:

non era giusto ieri

che mi sedevo e ascoltavo

quella melodia disadorna

e desideravo che non finisse mai?

Sulu Aieri

sutta na preula

di racina muscatu

nfacci lu celu

Nannu sona

‘na malincunica miludìa

no’ so friscalettu sicilianu

d’un sulitariu picuraru

raggi di suli

‘nmezzu lì vigni

carizzanu bianchi capiddi

li pittanu d’argentu

mani caddusi

si movinu gintili

supra lu so priziusu friscalettu

‘ntagghiatu nta na canna di

zuccaru

c’appi di so nannu

e iddu s’attrova arré picciottu

‘nSicilia

I me ammi di picciridda

acchiananu vicinu a iddu

supra u vancu di lignu

m’apposu la testa

a la so spadda

vulissi câ musica

un finissi mai

ora tegnu u friscalettu

cu amuri nâ me manu

ma… un fu sulu aeri

ch’eru assittata e ascutava

sta simplici miludìa

e vulia ca nun finissi mai?